lunes, 10 de agosto de 2009

México (II)



moriré hacia atrás

en mi casa antigua

en mi edad uno caña


donde cantaba el cenzontle

virgen virgen



moriré cobrizo contra blanco

pluma contra metal


regresaré a mi cuerpo de águila

para caer entero
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total

y ser mi muerte

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JOAQUÍN VÁSQUEZ AGUILAR

domingo, 9 de agosto de 2009

México (I)



esta casa

donde guardo todo:

humanidad canciones juegos vida

universo voz


esta casa con su aire de abuela que se peina

está mirándome

fuego que no llegó

conquista

profecía

país que se hunde hacia otra historia


esta casa

miquiztli —paridora

me construye y se muere


JOAQUÍN VÁSQUEZ AGUILAR

lunes, 20 de julio de 2009

Recuerdo del ahogado



(Respiré profundo)

(Me tragué toda la angustia)



(Cerré los ojos)



(En la playa absorta

estaban mis hermanos)



(Angustiados)


Eduardo Langagne

domingo, 14 de junio de 2009

La covacha



Hela ahí, donde la luz

consuma blonda escuadra.

Almena subrepticia en la escalera,

edulcorada por la naftalina

y el óxido. Hela ahí,

en su cárcel isósceles,

florpapel que la palma supina del linóleo

ciñe en candado, inútil salvaguarda

de cartas ilegibles, rimas anónimas,

un guante impar.


Hela ahí,

luna en ruinas, bruñida en acueductos

bajo un apóstrofo de espejos y arcos.

Entre la anfibia bruma

que renace del musgo

para hincarse en el polvo que la luz,

en el umbral de sus veloces crines,

pierde de vista después del galope;

hela ahí.

Despojada del arduo mimetismo

donde extremó su ilicitud de sombra.

Ahí, aguardando en el dintel cimbrante

las ebanisterías del solsticio y sus huestes.


Roberto Rico

martes, 7 de abril de 2009

Aves



(V)


ella

se detiene a conversar conmigo

en la banqueta

pasan los carros con su ruido

pasan

los segundos

con su ruido

ella me habla con plumas

me dice el mundo

ella

tiene el vestido lleno de nidos

la calle se puebla de aves cuando pasa

los carros no son más que vaivén de alas

cuando pasa

ella

me deja un hasta luego que me revolotea


Joaquín Vásquez Aguilar

sábado, 17 de enero de 2009

Postergaciones



El verdadero escritor no deja nunca de escribir; cuando deja de hacerlo dice que lo pospone. En estas posposiciones puede pasársele la vida.

Augusto Monterroso

viernes, 31 de octubre de 2008

Cantiga para enhebrar



El corazón de la aguja

Salta,

Enhebra al hombre y lo muda.


El corazón es de agujas

Que hacen sangrar las palabras

Más oscuras.


Juan Bañuelos